Louise, l'atelier
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Présentation du site Louise, l'atelier :
Blog littéraire, plastique et poétique. Créations personnelles (Textes et images).
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Ville : ENGHIEN LES BAINS
Location :
95880 - VAL D'OISE
Tags Blog : poetique personnelles atelier plastique litteraire louise creations
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Suite du blog
La "suite", une suite, disons...se trouve ici :
http://louiselatelier.canalblog.com/
Bonne lecture, à bientôt !
Louise
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2010
Meilleurs v?ux à vous qui passez par ici ! Que cette année vous apporte ce que vous désirez et bien d'autres belles choses encore !! A bientôt
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Du bleu dans la nuit
Ce qui
du bleula nuitbougeCe qui perceà traversle grisEt rougitle charbonpâlebleui
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Aujourd'hui
à la radio, j'écoutais une émission sur France-Culture. C'était une prostituée qui parlait de son métier, d'un métier qu'elle aimait. Elle expliquait, très simplement, qu'elle avait sauvé certains hommes du désespoir, peut-être de la mort. Comment ? En étant là, voilà, juste là, en existant, avec ce surprenant métier. Elle expliquait tout aussi simplement à quel point la vie pouvait être dure. A quel point le corps exprimait toutes sortes d'émotions. Ses mots se posaient comme ça, avec une justesse rare sur l'essence de la vie même.
Sur des moments, de vie, sur des r
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De l'eau du temps
Saisir quelque chose du temps qui passe...se sentir, malgré tout, à une perception absolue du temps...la mort ? l'éternité ?
La mort, peut-être, oui. Période "anniversaire" d'une mort réelle. La sensibilité est à vif, le corps à cran. "Je voudrais cesser de mourir", dit-elle dans un souffle. Comme un passage de relais aussi, de la mort à la vie. De la vie obstruée à la vie tout court. Mort de la mère. Cordon ombilical déjoué. Rejoué. A l'infini d'où les douleurs. Comme un accouchement de soi qui n'en finirait pas.
Quelque chose de la vie, nerveuse, musculeuse, s'est aus
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Journal de vacances...à propos de
Voilà, ce journal est terminé. Ma contrainte d'été était d'écrire un texte par jour pendant quinze jours, c'est fait.Merci à ceux qui m'ont lue, à ceux qui me liront. N'hésitez pas à laisser des commentaires ou à m'écrire si vous le souhaitez. J'espère que vous avez passé un bel été.
A bientôt !
Louise
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Journal de vacances (Récit, 15)...sur 15...voilà, c'est fini..
Châteaux de sable. Et châteaux en Espagne ? Sable trop
sec et pâtés ratés. Châteaux tout
de même ! Coquillages sur les tours?Paroles et promesses. Tenues, non
tenues, rompues. De part et d?autre. Brisures, ruptures, éclats.
Réconciliations parfois. La vie est ainsi faite, il faut y croire, et espérer
encore, tenir ce que l?on peut tenir et qui mérite de l?être.
Soleil, pluie, marée haute, marée basse, et les mouettes qui
se posent. Ici, par-dessus tout, j?aime les GRANDES marées. Celles qui font que
la mer monte, monte, presque jusqu?en haut de
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Journal de vacances (Récit, 14)...sur 15...
Il s?est produit une chose qui me surprend un peu, cette
année, pendant ces quelques jours. En général, lorsque je viens ici, je lis
énormément et je peins. Or, cette fois, je n?ai pratiquement fait qu?écrire. Un
peu comme s?il me fallait dessiner en creux ce qui se vit autrement en grand
jour, comme s?il me fallait chercher à cerner les contours invisibles des
événements visibles, qui se produisent. Lire, dessiner/écrire, fabriquer des images, danser. Comme si ces
activités pourtant distinctes ne faisaient que construire la figure d?un même
puzzle, un puzzle
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Journal de vacances (Récit, 13)...sur 15...
Petit matin.
Je suis bien seule (je le suis souvent). La solitude, qui
m?est souvent bénéfique, m?apparaît pourtant comme une fatalité.
Je ne parle pas de la solitude extrême, celle qui fait que
l?on s?isole de plus en plus, jusqu?à plus soif, ou jusqu?à se perdre
complètement, et qui équivaut à une sorte de suicide. Mon ivresse chronique de
solitude est beaucoup plus mesurée. La plupart du temps, la solitude, une
certaine forme de solitude, disons, agit sur moi comme un baume, qui me calme
et m?apaise. C?est elle aussi qui me permet d?écr
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Journal de vacances (Récit, 12)...sur 15...
Ce n?est pas franchement plaisant de se sentir prisonnier de ses propres blessures. Les lieux où nous allons, où nous sommes, ne changent finalement pas grand-chose à l?affaire. Dans tous les cas, il s?agirait donc d?en guérir. Mais comment ?
Dans quelques jours, quelques semaines, un autre cours des choses interviendra. Ce sera la rentrée. Rentrée de quoi, de qui ? De tous, même de ceux qui ne « rentrent » pas à proprement parler. Qui ne sont pas partis. Ou qui n?ont pas de « rentrée » à faire.
Ce sera la rentrée scolaire. Je me demande avec un peu d'inquiétude ce qu
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Journal de vacances (Récit, 11)
Mes doigts dessinent sur le sable?une étoile de mer. Rien de
bien original, donc. Un léger dessin, qui sera bientôt effacé par la mer,
recouvert par les marées successives. Qu?oublie-t-on ? Qu?est-ce qui
s?efface de ce que nous vivons ? Nos blessures ? Quels
souvenirs ?
Réminiscence du film de Lanzmann, Shoah, dans lequel parle
un « ancien » (ancien ?) nazi : « tout cela, ce ne
sont maintenant que de mauvais souvenirs ». Comme si l?horreur, quelle
qu?elle soit, pouvait ainsi s?oublier.
Exposition en Arles (Without sanctuary), lynchages de Noirs
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Journal de vacances (Récit, 10)
Je dois l?avouer, la chaleur m?accable. La maison apporte un
peu de fraicheur, mais je me sens cernée par le manque d?air. C?est un dimanche
calme. Rien de particulier de prévu, ce qui n?est pas si mal finalement.
Un air de jazz à la radio. Pas désagréable, loin de là, j?aime
bien Billie Holliday, mais aujourd?hui, cela me rappelle cette ambiance un peu
délétère d?une soirée à l?ambassade de France en Tunisie, il y a plusieurs
années maintenant. Je faisais partie à l?époque d?une compagnie de danse et
nous étions en tournée. C?est donc
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Journal de vacances (Récit, 9)
Bien sûr, il y a eu drame. Jusqu?à la mort. Cela fait longtemps maintenant, mais quelque chose s?est produit sur la durée et répété, quelque chose de suffisamment violent pour que la vie s?organise différemment de ce que l?on aurait voulu. Le drame constituant une sorte de point de fuite, de perspective, autour duquel tout s?est reconstruit, pour le mieux, ou de la manière la moins pire. Mais pas comme on aurait voulu. Cela échappe en quelque sorte à l?entendement. A moins de prêter l?oreille avec beaucoup d?attention.Rien ne se voit vraiment, à moins que l?on ne
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Journal de vacances (Récit, 8)
Je n?ai pas grand-chose à raconter aujourd?hui. Je dois me sentir vraiment en vacances, pour une fois. L?impression que mon cerveau tourne au ralenti, si ce n?est à vide, ne se préoccupant que de petits soucis quotidiens qu?il faut bien gérer. Machine à laver en panne, par exemple. Rien de grave, donc.Je crois d?ailleurs que c?est ce qui est le plus difficile pour moi. Composer avec la légèreté. Je n?ai pas tellement l?habitude, la légèreté dure rarement chez moi. La gravité m?intéresse souvent beaucoup plus, mais c?est assez épuisant. J?ai donc souvent en
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Journal de vacances (Récit, 7)
Matin. Pourtant, je ne suis pas trop du matin, mais tout à l'heure, je ne pourrai pas. Alors, je m'y mets tôt. Tout est encore calme. Je suis assise dans le canapé de la salle à manger. Le café est prêt.Hier soir, nous sommes allés à Saint-Gilles Croix de Vie, avec un ami venu passer quelques jours dans la région. Dîner de crêpes. Discussions à bâtons rompus. Tour dans la ville, le port. J'aime bien les ports. Celui de Saint-Gilles est petit, mais agréable. Promenade le long des bateaux. Nous passons la Vie (difficile de rêver d'un nom plus joli pour le cours d'eau qui traverse
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Journal de vacances (Récit, 6)
Trier. Jeter, garder. Conserver. Ça, oui. Non. Quoique. Ça pourrait peut-être encore servir. Peut-être. Oui, mais tout de même, ça encombre. Et puis c'est vraiment vieux. De vieux sabots. Oui, ils appartenaient à mon père, mais il ne les remettra plus. Il ne reviendra plus. Qu'est-ce que je fais de la maison ? Je n'en sais rien. Les sabots, allez, je jette. Sauf que je n'y arrive pas. Oui, je sais, c'est un peu idiot d'être aussi sentimentale, ma mère aruait dit que c'était de la mièvrerie et qu'elle avait horreur de ça. Je crois que ça m'a rendue un peu dure, parfois. Et là, le
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Journal de vacances (Récit, 5)
Cinquième jour de ce journal. Hum, c'est un peu bizarre, à bien y réfléchir, de compter ainsi les jours alors que ce sont les vacances. Mais j'aime bien. Pas tant compter les jours, mais écrire ces mots chaque jour, ce qui m'oblige à rassembler des idées éparses, à leur chercher une quelconque cohérence, à me poser quelques questions sur l'écriture. Douce obligation, et même, plaisir extrême. C'est agréable d'écrire. De se laisser divaguer à la recherche de fils conducteurs et déliés qui se tressent par moments sans qu'on n'y prenne garde. De poser un à un les mots sur l'é
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Journal de vacances (Récit, 4)
Soleil plombant aujourd'hui, mais agitation intérieure. Température de l'eau ? Je ne sais pas. Pourtant, y penser me fait me souvenir de cette époque, où enfant, je tenais un relevé quotidien, bi-quotidien, même, de la température de l'eau et de l'air. Je m'aidais du relevé établi par les CRS sur la plage, le matin et l'après-midi et traçais de beaux graphiques, très soignés, sur papier millimétré, que je collais ensuite dans un petit carnet. Mes carnets d'été. Je n'y racontais rien, alors. Enfin si, peut-être. Ils étaient en tout cas une occupation quotidienne que j'appréc
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Journal de vacances (Récit, 3)
Le temps s'écoule donc parfaitement lentement, comme il se doit. Légère accélaration. Le marché. Préparation du repas. Filets de dorades grillés, miamm...Puis de nouveau un temps lent, envie d'une petite sieste...Le ciel hésite, entre soleil et pluie, légère brise. L'atmosphère générale est assez douce. Je m'octroie quelques minutes de surf sur internet, pour suivre les actualités. Ça, je ne peux pas m'en passer. Et c'est une chose que j'aime sur internet : l'arrivée rapide des informations, et leur mélange. Autant je déteste le manque de hiérarchisation des événements dan
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Journal de vacances (Récit, 2)
La maison semble en ordre. A peu près rangée. Oui, avec moi, c'est toujours à peu près, ça ne peut pas être plus. Je ne sais pas ranger et n'aime que le désordre. Enfin, un certain désordre. Evidemment, ce désordre doit refléter celui de mes émotions, ou de mes sentiments. Je me suis rendue compte il y a peu qu'un de mes plaisirs était de mettre en désordre les pièces dans lesquelles je vivais. Les chambres, notamment. Comme si ma chambre n'était finalement jamais la mienne (- et d'ailleurs, c'est un peu vrai), et que finalement, pour qu'elle le devienne un tant soit peu, je dev
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