Lettres du Rien |
Minute mineure
The Lakes of Canada - Birds of My Neighborhood - The Innocence MissionTous les accords qu'on terre Aux torts d'un mors majeurDe cette ombre qui plane De cet ambre qui meurtFoutus de ces retours de flammeDe ces entrechats d'acteursTu lui dis que ton âmen'a rien à faire des heuresde ces "merci, mon dieu"de ces "au revoir, madame"Du mouchoir que tu mets sur ce rien qui t'oppressequi déprime les fleursLors qu'au temps rien ne presseTu lui dis les mots nusSans affaire sans tendresseTu lui joues ton requiemcelui qui fait qu'on laissele matin sur quelques gouttes de sueurscelui que l'on écoutequ'
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Sans surprise
Non. Je n'aurai pas de surprise. Je ne te demanderai jamais de compte parce que tu comptes pour moi et que la vie est fichue comme ça... Y en a qui aiment suivre les lignes droites, d'autres qui aiment les chemins de traverse... Et y a des gens qui sont faits pour prendre les transversales. Je ne suis ni des uns, ni des autres. Je ne prends pas non plus les transversales. J'ai arrêté d'arpenter les rues, il y a quatre ans. Quand j'ai eu mal. Quand je me suis rendu compte qu'en fin de compte ce que l'on se prédisait comme être la fin du monde, n'était que la fin du moi et le début des au
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Puisqu'elle n'est pas reine
Si d'haine n'est point troublantQue les corps s'enchaînentEt versent au firmamentL'inverse de la rengaineQu'ils s'enchantaient d'avantSi reine ainsi soit-elleQu'elle préfère faire des gensDes points sur la dentelleDes routes sur le ventSi vaine de son rangCar elle n'est que mondaineElle rend les couleurs blêmesEt tue l'ancien amantElle sera la vilaineA tes yeux l'évidentVidée de ce qui saigneDe l'antre à l'innocentEt même si tu l'aimesEt même si tu la prendsTu n'auras pas son règneDerrière ses mains d'enfantPuisqu'elle n'est pas reineDe ce que tu lui tendsUn défaut : un coeur mal c
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Ce rêve qu'on se promet [ébauche]
Elle n'a connu des guerresQue l'encre et le papierCette boue sur l'enversEt ces larmes séchéesElle n'a pas su l'orageL'enfer que l'on prometDans l'ample d'un corsageQu'on a bourré de maisLa lutte minusculeDans l'ombre des grands fletsQui couvre la crapuleQuand le drap se défaitUn défaut : un coeur mal calibré qui bat au sein de sa poitrine...
Mais qu'importe puisqu'il tiendra dans Sa Main à Elle...
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Sous la pluie, immobile
Il me glisse sur les mains cette pluieAu dessein qui m'esquisse un litDe fleurs aux parfums incertainsPeut-être que l'envie n'est pas si vaineQue la rue n'est emplie que de songesD'hier maquillés aux pieds d'une reineQui n'a jamais régné mais qui rongeChaque plage qu'elle a mouilléeLà au loin est un autre équipageQui soufflé d'une brise et peut-être d'un ventTendrait bien le cordagePeut-être que demain pourrait être autrementPeut-être que le vin aura le goût de l'âgeDe celui que l'on quitte, de celui qu'on attendPeut-être que l'or m'habiteQue le temps n'est plus à l'orageJ'ai t
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L'ombre au tableau (brouillon)
Il pleuvait. La pluie commençait de lustrer les pavés et de les rendre glissants. Les allées et venues des passants se faisaient moins assurées, les regards avaient cette goutte d'appréhension qui brillait dans leurs yeux. L'horloge de l'hôtel de ville indiquait onze heures vingt-deux et il n'y avait rien à l'horizon. Qui se souvient d'une promesse de dix ans ? Personne. Sauf la pauvre fille qui s'est assise sur les marches, qui s'est allumée une clope, qui passe la main devant sa bouche pour enlever ses boucles rousses qui se glissent dans la commissure de ses lèvres. Elle s'est
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Ce que cachent les cygnes
Dis-lui que mon âme est partie à la LoireQu'elle a traversé le miroirA défaut d'avoir misUn silence à chacun de ses piedsDis-lui que le temps n'est qu'un boudoirUne commode à tiroirDont on a perdu la cléDis-lui que je n'ai pas le pouvoirDe bâtir ce château de sableQui resterait deboutDans nos pires maréesDis-lui qu'on lui laisse la folieDes livres mal écritsEt un rêve de compromisPromets-moi qu'elle sera belleCette idée, cette demoiselleQu'elle aura du bonheurDans le creux de ses paumesQu'ils seront quinze à la douzaineQuand elle n'aura plus de doigtsSur chacune de nos mainsDis-l
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Alice non plus (provisoire)
Marcher à petits pas et courir sous la pluieMouiller un coin de cielLe colorer bleu nuitPrier Eléonore de revenir le faireDe gommer le temps d'un doigt,Le soufflerEt oublier la terreY a pas grand chose de bienC'est sûr, au milieu de nos affairesPas grand chose pour pouvoir lever la mainEt avoir les étoiles de demainQui brillent dans nos yeuxMais Alice souffraitD'être ce presque rienD'avoir posé un noeudSur ce qui dessinait le lienOn a quitté l'appartementOn a tout laissé derrièrePuisqu'on se prenait pour des amantsPuisqu'on était trop fiersD'être toujours plus consD'avoir ce truc d'
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Aux guerres des nos semblants
Ce n'est qu'un refletà la surface de l'eauUn mensonge pas très épaissur l'épiderme de nos peauxC'est qu'une sensationune impressionune pellicule photofoutue des artefactsqui dénonce nos forfaitsl'incomplet de nos actesCe ne sont que des motsDes cris, des hurlementsdes changements de tempoUn récit de bonimentsUne pluie sur les flotsOn est des enfantsParce qu'on y croitParce qu'on le vendSur l'autel des roisDans le sens du ventCrois-tu encore à tout çaCrois-tu encore à NoëlA la fadaise qui nous prendQu'on nous enseignePour ne pas voirCe qu'il faut voirVraimentTout ça n'est que le cour
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Taire l'écrit
Même les fleursfont des raturesDans les bosquetsoù les armuresPlient aux arrêtsles engeluresDes doigts fluetspris au parjureMême les sortsn'en jettent rienAux culs défaitssur l'encolureD'un or parfaitqui fait le pleinD'extase ourléeà la bordureQue veut l'effortLa main de dieuMettre à l'exportJusqu'à leurs v?uxPeindre les quaisCouleur d'encoreTeindre la plaieEn las essorMettre en exilLe réfugiéLe clandestinQui tient cet « il »ContrebandierEt tait cette îleQui va cendrerAu creux des seinsMême la nuitN'a pas d'injurePour que ne fuitcette gageüreL'inévitableEnluminureQui fait la
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Rive Droite, Rive Gauche (esquisse)
Des jardins aux boulevardsOù se pressent tes pasOù cet air ne respireQue l'absence où tu t'en vasChaque rue chaque métroFiche une ombre impréciseLa silhouette d'une mômeQui aspire ce ParisQui nous brûle les yeuxY a un pontquelque partUne promesseEt un dondu hasardQui caresseLe reborddu trottoirTu files à cette paresseTu l'enfiles à ton doigtEt ta jupe s'envoleComme un rienComme les parolesQui se brisent sur la paroiSur la vitre de l'abri-busOù l'on s'est laisséOù l'on a laissé un silenceDes notes de pianoEt des rêves immensesEt tu crois que tout çaCa prend le ventCa
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Juste quelques choses pour le combler (ébauché)
Au flanc des larmes de la valléeQui dit le tant au temps qui s'armeSur les corps parme aux humeurs viciéesOn laisse un vent noyer le drameParce qu'on a les yeux trop grandsParce qu'on a les poings liésParce qu'un perce-neigeSur le drap de soie grègeA choisi de pousserDe planter sa racineDans la terre qu'on fait sienneD'orner les assassinesDu peu de maux sans gêneQu'on aime à retrouverParce qu'on pleure pas souventUn couteau dans le ventreEt le sourire aux lèvresParce que l'herbe est sècheQu'il y a un peu d'eauAu fond de cette valléeQu'elle tend un peu les mainsEt courbe un peu le dosP
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Accords de crise (ébauche)
Quand cette mer aura raisonDe chaque vague de l'écumeDe cette course où tourne en rondCette falaise où l'on s'enrhumeOù l'on défait le firmamentPour le caler sur cette enclumeQuand les chevaux fendent le ventQu'à leurs sabots l'inopportuneAccroche l'or des mal-aimantsOù l'on se perd plus qu'on ne fumeQu'importe au prix qu'on met le bancCette malice aura la plumePour dessiner notre équationFichue au train de l'amertumeOù la tumeur se fait galionIle aux trésors des illusionsQuand la police aura perduLa mélodie, l'ambre d'un tonQue les enfants des corps intrusJoueront du rire des mormo
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Elle descendait la montagne (esquisse)
Elle descendait la montagne,la terre sous les piedset la poitrine nue,Parfois comme une colère,Souvent comme l'ingénue,Qui suit le ventre à terreLa pierre qui n'a pas suY mettre sa prièrepour la garder vêtue ;Dans les parties de campagne,Elle ôtait le tissuD'un pays de CocagneQui refoulait l'intrus,Le c?ur dans le pagne,le corps dans l'inconnu,Qui lui tendait les mainsla faisait courtisanedes amants de vertu,perdue dans le Champagneet l'outrage d'un reflux ;Elle fendait la montagneAu flanc du parvenuQui la rendait insanedans sa jupe fendue,Une fleur à la douaneLa ranc?ur dans sa rue.U
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Comme des gosses de trente ans
A l'heure où seul l'un peut te prendre dans ses brasA la seconde où, par deux, on pianote cet airen s'emmêlant les doigts, on fume cette cigaretteon se regarde comme deux corps qui l'ont faitcomme deux amants dont le drap aurait été défaiton a les yeux de ceux qui n'ont pas été làde ceux qui ne comprennent rien à ce qu'on enseigne pasA l'heure où l'on pourrait être deuxon se fout que l'autre s'écarte un peufasse l'âme morte le sourire de pirate aux lèvreson pourrait lui parler en anglais peut-être en chinoisôter la ligne qui s'esquisse trop bien dans son angle trop mièvreon s
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La fille aux cheveux rouges
On aurait dit une fille de mauvaise vie, avec ses cheveux rouges, ses jupons trop volants. Son âme était résille quand on ne s'aventurait pas assez prudemment. Peut-être qu'une brindille l'aurait mariée au vent, quand elle se faisait manille entre les amours vaines et les bonheurs trichants.Au gré des reculades, des « j'veux aller de l'avant », elle était une petite fille qui ne savait pas vraiment, où ses marées montaient, eaux vertes déssalants, sur les prés qui fleuraient le zénith rasant. Il y avait toujours la trace de rouge sur le bord de ses lèvres, celle qui dépasse, ce
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Le jour de mes dix-huit ans
C'était presqu'un miracle d'avoir pu le dire ou d'avoir su le faire. Ce n'est pas quelque chose qu'on oublie au milieu de ces presque riens qui remplissent des heures et qui n'occupent pas la moitié de nos affaires. Le grand avec les grandes mains, on l'appelait Henri ; ce n'était pas vraiment un ami, peut-être un grand frère. A vrai dire, je ne savais pas trop qui il était, je savais juste qu'il était là et qu'il bossait avec mon père. Il disait jamais rien, à peine, hochait-il la tête, histoire de me faire sourire. Des fois je me disais que s'il gardait le silence, c'
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A l'hôtel des sans-abris
Elle est lasse et s'effaceDégrafe et déboutonneLa dentelle de ses motsElle est grâce et brouillonneTourne l'?il pudiquementPendant qu'elle griffonneLe parterre de ses mauxElle est ligne, elle est jeuneQuand d'un geste d'épauleElle dégage le nuageAuquel elle s'abandonneElle est cygne et entonneUne mélodie de phrasesQue son dieu lui pardonneElle est muette et aphoneQuand elle enferme ainsiLa voyelle par la consonneQue même son âme scieLes planches sur lesquellesElle rit et siphonneLes tourments des séquellesQu'elle offre aux airs de « si »Pour qu'on la serre, qu'on la pouponnePeut-ê
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les fins cruelles
Comme la nuit est essentielleLaissant l'acquis au bord des mainsL'infant matin au v?u partielMêle aux tanins le vert-de-grisLaissant l'acquis au bord des mainsL'enfant grandit rêve de cielMêle aux tanins le vert-de-grisAu cuir des seins qui pousse l'aileL'enfant grandit rêve de cielCache au non-dit l'hongre chagrinAu cuir des seins qui pousse l'aileDu Palatin au corps sans vieCache au non-dit l'hongre chagrinFile à l'avant aux mers de selDu Palatin au corps sans vieOù l'ange attend les fins cruellesFile à l'avant aux mers de selLà où s'écrit L'ombre destinOù l'ange atte
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Et l'on ira nulle part, je te le promets. (12 et Fin)
[...]Je n'ai rien oublié. Tout est gravé là, dans mon sang, dans ma tête, dans mes mains. On ne retouche jamais un corps de la même manière après ça, mais je ne sais même pas pourquoi. Faut-il en tirer quelque chose, une espèce de morale qui ne vaut rien ? Je ne crois pas.Les semaines se sont écoulées. J'ai continué de survivre avec la promesse de Gabrielle dans la tête : « Bientôt, tu sauras. ». J'ai vécu avec l'espoir niais que rien de tout ça n'était vrai. J'ai couché avec Kytie parce qu'elle me le demandait. J'ai continué à voir d'autres filles parce qu'elles étaien
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