La pomme d'arrosoir

Il est des instants dans la journée, où le simple fait d'aller pisser nécessite un maximum de concentration. Je veux vous parler de la levée de corps, juste après l'enfer du réveil. Les yeux collés, vous vous extirpez du plumard d'un mouvement purement mécanique. Vous retrouvant ainsi en posture verticale, le poids des grandes eaux prend toute son importance ! La vessie gonflée comme un ballon, prête à lâcher, vous vous orientez au radar jusqu'aux waters, en entrouvrant à peine les paupières. Planté là, calculant un équilibre sommaire, vous entreprenez de vous délester sans crier gare. STOP ! C'est là que la mécanique s'arrête ! Vous avez plus d'une chance sur deux à ce stade, d'arroser l'ensemble du périmètre, voire même pour les plus doués, de tout mettre à côté ! Les causes sont multiples : une gestion précaire de votre équilibre, une prise en main hésitante de l'objet, une visée approximative, et surtout, la forme prise pendant la nuit par le bout de l'objet ! Selon que vous avez dormi seul ou accompagné, selon la position que vous aviez avant de vous réveiller, vous vous retrouvez sans y faire attention, avec un gland plus ou moins difforme ou écrasé ! Résultat : multiplication des jets, multiplication des cibles ! Du bord de la cuvette, à la revue traînant par terre, jusqu'au pied du mur, il n'y a plus de limite ! Pour éviter une gestion de crise à grand renfort de PQ dès le réveil, sans compter les sirènes que votre bergère va lancer cinq minutes après, quand elle verra la première page de son « Femme Actuelle » toute gaufrée, faites simple : Le matin, asseyez-vous pour pisser ! Vous y gagnerez en temps, en labeur, en fatigue et en décibels !

Est-ce ceux-là, Aux quatre cheveux gominés, Costard étriqué, Aux coudes élimés, Qui élèvent leurs enfants A coups d'inceste et de ceinturon... Ou ceux-là, Le nez dans la farine, Les poches pleines de blé... Est-ce ceux-ci, Erudits du non-dit, Provocateurs de petits malheurs, Coiffeurs d'hermine, Gigolos amuseurs... Est-ce ceux-là, Messies velus aux comptes fournis, Prédicateurs à la petite semaine, Qui distillent en épisodes, Les graines des nouvelles horreurs, Des gentilles haines, D'une verve flamboyante, En costume d'apparat, Une main posée sur l'intelligence, L'autre sur notre glas... Ou ceux-ci peut-être, L'air arrogant, Fiers et hautains, Enormes et titanesques, La voix portant loin, Le verbe juste et justiciable, Le verbe vert comme du bois souple, Qui se plie au sens du vent, A l'air du temps, Opportunistes de guinguettes, Au bal des cons Ne cessent de tourner En valse de sentences, Se contorsionnent en courbettes Gymnastes de cocktail... Ou peut-être ceux-là, Les plus beaux, Moulés dans la norme, Roulés dans la soie, Sculptés, polis sur les angles, Ayant partagés les mêmes bancs, Les mêmes filles, Les mêmes soirées, Le même milieu, Les mêmes rêves, Ayant enfumés les mêmes toilettes Avec des cigarettes mal roulées, Qu'ils s'échangeaient en serment de fraternité... Ces mêmes qui ont partagé les mêmes angoisses, Les mêmes peines, Le caviar serait-il encore frais après tout ce trajet, Le champagne compterait-il le nombre de bulles nécessaires, Marie-Marguerite portera-t-elle des portes jarretelles, Et pas de culotte, Ou cette soirée pourtant si ordinaire, Tombera-t-elle en ses mauvaises périodes... Que d'angoisses et de questions sans réponse. Sera-t-il nommé ou recalé comme l'an dernier, Pour absurdité notoire, Devra-t-il encore payer pour conserver sa place, Son rang, son dentier, Cédant aux rentiers... Ils sont magnifiques, Brillent de mille flammes, L'élite d'hier et de demain, Pavanes et s'exposent, Prennent la pose de la postérité, Arborent le regard lointain de la myopie hypermétrope, Touchés par la grâce, Une main divine se pose sur leurs épaules, On lâche les colombes, elles s'ébrouent, Et repeignent ce tableau d'un torrent de fiente... Attaque aérienne, la garde tire, Les balles crépitent comme un feu de 14 juillet, Les plumes volent, les ailes se déchirent, Et les corps volatiles tombent à terre dans l'agonie, Les pavés se maculent de noir et de blanc, Les costumes gris s'agitent, Et achèvent à coups de talons les petits becs stridents. Le calme revient, La cérémonie peut reprendre, Je sourie... Est-ce ceux-là, Vers de terre cannibales, Pourceaux élégants, Est-ce vraiment ceux-là Qui me jugent aujourd'hui, Sur cette place, Pavée de mes mains, Où bientôt ma tête se décrochera, Où bientôt mon sang coulera, Et se mélangera à celui des colombes... Je rie et les observe, Merci Monsieur Guillotin, Quelle fastueuse mise en scène, Pour l'ultime ascension, Quelle invention redoutable, Je grille les étapes, Et du bout du menton, Frappe à la porte des réponses, Et les laisse patauger dans l'artificielle pesanteur, Les laisse disputer du meilleur et du bon, Les éclaboussant de candeur, Je les laisse entre cons. Tchac !

Un lit, c'est presque un livre.

On se glisse entre les draps comme entre deux pages et on devient soi-même une belle histoire.     

Jacqueline Mabit

L'adultère est possible, mais une femme ne doit jamais avouer.

Même prise sur le fait, dans un lit, elle doit nier :

"Non, ce n'est pas moi".

     Nadine de Rothschild

J'I Love la littérature contemporaine, quand on ne sait plus quoi dire, on raconte une histoire de cul ; Ça détend l'auteur, et ça offre un repère au lecteur J'I Love faire la part du réel et de l'imaginaire, mais ce n'est utile que si l'on est sûr de vivre dans la réalité J'I Love le destin,

quand la roue tourne, la voiture avance J'I Love les jeux télévisés, ils sont le camouflage de l'Alzheimer light des personnes âgées J'I Love les femmes de caractère, elles se distinguent des chieuses par leur mètre dix de jambes, leurs yeux de chatte et leurs seins en obus J'I Love la solitude, elle est un enfer sans flamme et sans désert

J'I Love la vérité absolue que les scientifiques promènent sous leur bras...

... J'I Love les scientifiques d'hier qui affirmaient que le soleil tournait autour de la Terre, et qu'en plus, elle était plate