Le Requiem pour un Fa
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Le Requiem pour Un Fa |
Le Coléoptère des Anges Rouges
Somerset pourrait bien s?abstenir de se masturber dans les champs de maïs de sa cousine Simone. Cependant, ces longues tiges vertes l?excitent énormément. Il ne peut s?empêcher de rêvasser à la vue de leurs courbes alvines, d?or et de graines fécondes. Le soir, il prend le sentier de terre, ses pieds se collent aux cailloux, et la lune déguerpie sous les nuages. A croire qu?il est romantique. Non, c?est juste qu?il a de la pudeur. Somerset s?en va, son chien le suit. Le long de sa calebasse rousse,
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La Viole de la Mer
A cloche-pieds sur le ponton, nue et la mer, en houppelande à motifs d'oiseaux. Ils ont des cris à fendre toutes les toiles et tous les tableaux. L'haleine du vent surit les nappes en eau douces comme ta peau, comme nos deux corps et elles s'évadent, dans quelque exode. Les vagues sont ces dos de baleines, à bosses de tempêtes, et aux bouches ouvertes en tornades. L'air s'y engouffre ainsi que des milliards d'âmes, et des radeaux, et des nauvragés, et des souvenirs.J'ai cassé tous les boutons jaunes de ma robe.Ils sont devenus des astres qui scintillent. Plus rien ne m'habille, j'ai le
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Requiem En La Mineur
Un peu de lèvres sans épines, pour un dernier baiserSur la bouche, vos mots sont restés las,Le blanc de votre front, cheveux entremêlés,Se perle de dernières sueurs d'angoisse,J?entrevois du miel entre ces yeux mi-clos,Tâchés d?argent et de pourtours glacésLa cambrure violette de votre dos,Exhibe tout le parfum des alizées.Songeur à cape édentée et joueuseQui s?effile dans les vents froidsAux carcasses belles et rêveuses,Dont il reste encore de la chair sur les doigts.Prenez ma main, et dévorez la, et même les phalanges,Que l'os vous étrangle, et vous ouvre les yeuxEn pe
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Rêverie pour un dîner
Il y'avait ces dames aux ombrelles blanches, et aux visages pâles, Qui passaient le long des berges fleuries en valses estivales,Près des eaux d'une rivière étroite, s'enlacaient aux sons des clapotis Le froissement des robes diaphanes, aux tissus légers légèrement jaunis.
Un tout de poussière d'or que le vent avait emporté dans l'airJ'étais allongée sur l'une de ces couvertures tâchées par l'ocre de terreSur lesquelles on se repose, lasses et molles, dans un enchantementMains lasses, dos vaincu, arqué par ce délicieux étouffement.
Mon souffle violentait les tiges frêles des
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Pamphlet pour les morphologistes
Ecrire ou pencher son sein à la boucheDes ivrognes à gueuses et trouble-faitsMourir au creux brun des souches,Dont les racines ont faim d?alphabet.
Et s?épancher sur des collines plates,De géométries scabreuses à souhaitDe ses rocailleuses omoplates,Surgit de lave un sulfureux pamphlet.
C?est comme les rapaces, eux ils me mettent à sacDes pillards à plumes grossies par les verres d?alcoolAu bleu du ciel, gigantesque ressacJaune d?un soleil qui se dit Auréole.
[Tu es dans l?Eglise, alors tais-toiEcoute, plutôt la cloche chanterL?autel du christ est à deux pas,Entre Mar
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Moi, l'anti-héros
Quatre heures du matin, les rideaux fermés, le lit en désordre. Quatre heures du matin et je n'ai pas envi de me lever mais je suis le héros de cette histoire, non ? Donc allons-y. Le café est amer, la tasse réchauffée au micro-ondes m'a brûlé la main droite. Pourtant, c'est assez drôle, ma main droite me dit tous les matins qu'elle n'a pas envi de ce café ; A croire qu'elle sait ce qu'il va arriver mais moi j'oublie toujours, c'est comme ça. Hier soir, ma main droite était heureuse, elle s'est rendue prisonnière d'une chevelure. Pas ce genre de cheveux fades au goût et brillants
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Mon Bel et Bien Aimé
Fuyons Amour, sur les sentiers brunis de l'automneAux fougères maigres et aux rires qui résonnentBalayons de nos pas les poussières de routes oubliéesInventons-nous de larges chênes sous lesquels reposer.Et l'hiver nous engloutira sous des voiles incoloresNimbant les cieux de cristaux gris,et de flocons morts.
J'avancerai avec toi aux sillons de bourrasques glacialesEn déversant sur nos voyages des empreintes lacrymales
Valsons a trois temps aux marches libres de l'arc en cielOrné du bleu de la mer, et de l'argent d'une voute étoiléeUn de ces soirs d'été, où l'humeur est étrangem
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Les Amants de Mai
Les chiennes de Pluton ont gueulé l'autre soir,La rue puait l'ivrogne, et je t'attendais là bas,Au coin de cette rue, morte, sur le trottoir,Mes yeux s'étaient clos, et je gisais là.
C'était pas une fausse commune, la rue,Mais la foule me regardait comme ça,Comme on oublie le papier, à moitié nueCe que j'avalais le mieux, c'était leurs pas.
J'avais croisé mes bras sur ma poitrine,La bouche ouverte, je respirai, là bas,A peine, le souffle court de glycérine,Le c?ur en pluie, sur tous les toits.
Y'avait les envols d'oiseaux sur les trottoirs,A deux pas de la cathédrale où nous all
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Le Cirque des Lamentations
A force de jongler et de de faire rire, le vieux clown est bien triste.Il a usé tout son maquillage de théâtre pour cacher sa face livide,Mais il n'est plus que le reflet brouillé d'un médiocre artisteDont les frasques et bêtises ont emprunté le masque du morbide.
Il se pavane sur scène comme un phénomène de foire médiévaleOù les enfants apeurés implorent à leurs mères de partir Et le Vieux Clown les regardent s'en aller de l'obscure salle,Il murmure ses dernières répliques en feignant de sourire.
Les yeux perdus dans le néant d'un cirque vide et ruiné,Le Vieux Clown se lai
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A ton Chat
Elle a les moustaches fines, et ses pattes s'emmêlent,Aux ombres qu'elles croisent s'écriant « c'est ma proie ! »Et à la lumière d'un brin de soleil, ses pas en ribambelleTâchent de soubresauts curieux et gais le sol de bois .Petite et gracile, comme le roseau se défend de l'eau,Elle s'en va, les griffes en crinière pourfendre les filesQui par mouvement, s'étaient décrochés du rideau,Sa longue taille dans l'embrasure de lumière s'effile.Un bruit ! Des pas grondent. Une voix amusée,Et la silhouette, surprise, s'immobilise d'un coup.Des rires ! Lougate s'élance altière sur le par
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