Chantal Malignon mon blog mot à mot |
|
Mauvais livre
Un auteur ne devrait jamais se plaindre de ses lectures. Dix mauvais livres lus, c'est dix occasions d'en écrire un bon.
Lire l'article |
Hier dans le salon
Bon Dieu, qu?est-ce qu?il fait là ? L?absurdité de la situation lui est tombée dessus dès qu?il a mis les pieds dans l?appartement.
Il n?aurait jamais dû monter.
Pas de couleur, des beiges qui se fondent, aucun détail qui déconne, qui rassure. C?est beau, élégant. C?est vide et propre. Il repense à ses abandons, à ses cris quand il lui faisait l?amour dans la chambre d?hôtel, au désordre qu?il a provoqué sur sa peau. Quelque chose ne colle pas. Il se sent mal, trop grand, trop noir, une tache d?encre dans ce salon si blanc. Il devrait partir ? il s?assoi
Lire l'article |
Parfum
Laisser couler sur ma peau l?encre mobile des parfums,
devenir page imbibée d?instants
Lire l'article |
Plus on me demande de réfléchir, plus j'ai envie de rêver.
Lire l'article
|
FIV
Il y a l?enfant de l?orage, qui naît des âmes réconciliées. L?enfant océan, que l?on fait les corps emplis de soleil inconscient. L?enfant bruine, qui arrive par surprise entre les draps froissés des étreintes oublieuses. L?enfant sirocco, censé combattre le refroidissement des c?urs. L?enfant étoile, qui apparaît la nuit quand on ne l?attendait plus. Il y a l?enfant soleil qu?on espère, qu?on chérit, qui console des intempéries. L?enfant coup de vent, celui qui passe d?un ventre familier à des bras étrangers. L?enfant éclair, qui passe ;
Lire l'article |
Hier devant l'immeuble
Ils n?ont pas échangé un mot durant tout le trajet. Lui, le regard fixé sur le marquage de la chaussée, une longue estafilade de traits d?union ; elle, côté passager, les jambes repliées contre le tableau de bord, la tête légèrement inclinée, somnolente. Un couple de quelques heures que l?habitude étreint déjà dans l?hébétude des retours de vacances.
Elle est toujours nue sous son manteau.
De temps à autre sur l?autoroute, au moment où il s?apprêtait à se rabattre sur la voie de droite, il glissait sur elle un regard rasant, furtif, un regard d?angle mort. Il
Lire l'article |
Rechute ?
Non, pas vraiment. Juste un petit truc que j'écris sporadiquement à la vitesse d'une limace, sans très bien savoir où cela me mènera? nulle part ou pas très loin, et dans longtemps.
Lire l'article |
Aujourd'hui dans la cuisine
A l?ordinaire, quand Georges rentre chez lui, ce sont des bruits qui l?accueillent. Le bruit de la poignée qui cède, de la porte d?entrée qui s?ouvre, le bruit des casseroles que sa femme agite, des placards qu?elle referme, des meubles qu?elle déplace, parfois de l?aspirateur qu?elle passe, et toujours ? c?est devenu un rituel ?, il est accueilli par les hurlements des trois téléviseurs répartis dans la maison ? salon, cuisine, salle de bains ? qu?elle a allumés simultanément sur des chaînes différentes. Aucune chaîne musicale, bien sûr. Des anim
Lire l'article |
Sevrage
Un mois déjà. Pas une ligne.
Les premiers jours, j'errais dans la maison. Je dormais beaucoup. Petit à petit, je me suis mise à voir des choses. Le désordre dans les placards, les clayettes sales du réfrigérateur, les arbustes tout rabougris sur le balcon. Petit à petit, je me suis mise à faire des choses. Ranger, nettoyer, tailler. Mais aussi lire, trier les papiers, acheter des fleurs, - regarder. M'éblouir à regarder.
C'est le printemps avant le printemps. La vie m'ouvre une porte. Il suffirait que je m'y glisse, corps et âme, en entier. Et que j'y reste, débarrassée de ces pu
Lire l'article |
