Brouillard de Brouillons |
Pourcentages
Quatre-vingt pour cent de mon amourSont pour toiLes vingt restantsPour mon exDonc une fois sur cinqQuand je baise avec toiC'est à elleQue je pense
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Si Dieu Existe
Abandonne-toi aux péchésJe t'en supplieVas-yLaisse-toi allerNe culpabilise pasSi Dieu existeJ'en assumerai les conséquencesJe lui dirai simplementQue tout çaTout çaC'est de me fauteEt uniquement la mienne
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Point De Départ
À ceux qui pensentAvoir échouéAvoir raté leur vieQu'ils relativisentEt comprennentQu'il est simplement difficile de bâtirQuoi que ce soitSur quelques coups de biteParlons alors des gensIssus d'une fécondation in vitroPour qui, l'existenceC'est de la branlette
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Sieste
Je branche mon iPod?Sur ma chaine hi-fiPuisAugmente sensiblement le volumeAinsi débute l'après-midiSous un ciel grisComme un cendrier pleinJe décapsule alors une bière bien fraîcheEn avale une gorgéeEt la pose ensuiteAfin de ne pas abimer le bois de ma table de nuitSur la couvertureDe Women de BukowskiDu coup, je me demandeSi ça lui aurait pluÀ BukowskiUne fois dans mon litEt ma sieste à peine démarréeJ'entends alors ma chatteMiaulerMiaulerEt encore miaulerDerrière la porte de ma chambreJe la lui ouvreLa laisse explorer les quelques mètres carrésAux murs encore plâtrésEt à l
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La Fille Que J'Aime
La fille que j'aimeJe sais que je l'aimeCar j'éprouve autant de plaisirÀ la regarder dormirQu'à la niquer
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Paris
Trop de vers psalmodiésA droite, à gaucheNe font qu'esquinterParis et sa beautéCarDu dix-huitième au quatorzièmeDu vingtième au seizièmeParis se définit comme une grammaire urbaineQui se doit d'être pratiquéeEt non expliquée
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Tu Es Belle
Il est déjà tard dans la nuitJe laisserai le soin aux imbéciles d'affirmerQu'il est même très tôt le matinEt je suis làBien làEt comme ces idiotsMais probablement de manière différenteJe suis surtout bien perdu dans la nébuleuse de ma connerieNoyé tout entier dans son marécage insipideJe brûle ainsi ma gorge et mon ?sophageD'un rhum plus transparent que jamaisJ'ignore ce que j'essaie ou cherche à faireJe sais simplementQue mon c?ur est en miettesUn peu comme celles des alimentsQue l'on retrouve sous les touches de ce clavierEt qui s'y faufilentA chaque fois que j'oublie de viv
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